Ça fait tout drôle de revenir ici après si longtemps. Sept mois déjà. En rouvrant cette page, j’ai un peu l’impression de rentrer chez moi après un long voyage. Je retrouve les meubles comme je les avais laissés. Rien n’a bougé. Il y a juste la fine couche de poussière du temps qui passe qui s’est déposée par endroits. Pourtant j’ai souvent eu envie de repasser dans le coin. Les idées ne manquaient pas, loin de là. Parce que sept mois de vie, ça fait des milliers de souvenirs, d’instants à raconter, à coucher sur le papier. Surtout ces sept mois-là. Si je n’ai pas poussé la porte plus tôt, c’est parce que mon travail engloutit mon énergie. Je passe mes nuits et une partie de mes journées à écrire. Mais à écrire efficace. Sexy, précis, concis, comme on me l’a appris pendant deux ans. Exactement l’inverse d’ici. Alors quand ma journée de travail se termine, à l’heure où certains arrivent tout juste au bureau, je n’ai plus la force d’écrire joli. Jusqu’à ce soir. Ce soir j’ai décidé de rentrer. D’ouvrir grand les volets, les fenêtres et de secouer les draps. Bien sûr, les gonds de la porte sont un peu rouillés, il faut forcer sur la serrure, et une légère odeur de renfermé flotte dans l’air. Mais je suis chez moi, et je compte bien y rester.